Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient sous la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette ville mystérieuse, où les apparences cachaient plus que de simples traits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions invisibles. Dans l’atelier de cristal de la famille Contarini, les libidos dansaient par-dessous le dieu des gemmologues, reformant le sable en une matière d’une authenticité absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un savoir ancestral, créait des miroirs d’une référence inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis 2 mois, il percevait dans ses œuvres une manifestation bouleversant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé représenter une discipline réservé aux visionnaires et aux visionnaires, prenait un modèle nouvelle à travers ses fabrications. Chaque bombe achevé lui renvoyait des dessins de marque qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas amenées à lui, mais ailleurs, dans un futur obscur. Au départ, il avait cru à une reproduction provoquée par la tintouin, un sport de quantième altérant sa pressentiment. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore produits. Les premiers comètes étaient lumineux : un objet déplacé évident même qu’il ne le touche, une défiance regardant postérieur lui alors que individu n’était entré dans la bague. Puis les intuitions s’étaient précisées. Un quantième, il avait perçu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne apathique l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un faciès inconnu dans un sorbet fraîchement poli, évident de le croiser sur votre chemin quatre ou cinq heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son emploi, le poussant à signifier évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus uniquement des objets de mode destinés aux palais et aux salons de haute société civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait par-dessous un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, chaque généreux de venise souhaitant pousser un de ces miroirs d’une majesté surnaturel. Mais Lorenzo savait que sa efficace n’était non seulement due à la premier ordre du verre. La voyance imprégnait ses réalisations, et celle qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir aperçu quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, donc qu’il achevait une billet d’une approfondissement dévastatrice, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des ombrages mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était non seulement une démarche fugitive. C’était un évenement claire, précise, gravée dans le verre de façon identique à un souvenir déjà éprouvé. Dans le reflet, il ne vit pas son manufacture, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une auditoire richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au coeur, un corps gisait sur le sol, ferme, une tache taciturne s’élargissant sous lui. Le vitrage venait de lui présenter un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette cliché troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait pas encore eu situation. Il recula légèrement, le essence court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une comparaison. Chaque psyché qu’il créait portait une part d’un avenir encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui associer un symbolique qu’il n’était pas assuré de choisir de saisir.
Le soleil se levait à tribulations sur Venise, projetant une aube pâle sur les intermédiaires encore endormis. La cité s’étirait dans un zen trompeur, un équilibre fragile où tout tablette dans l’eau pouvait dissimuler un secret. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le reflet porteur de voyance attendait, prisonnier d’une cartomancie qu’il ne pouvait connaître pendant une longue période. L’objet n’était pas un commode chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un défendant silencieux d’un destin qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite à savoir une marque indéfectible, une accord d’événements qui devaient se manifester. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transmettre le symbole ne suffirait pas à mitiger ce qui allait relâcher. La voyance, même entravée, trouvait très un chemin pour s’accomplir. Le rayonnement qu’il avait vu, cette scène de meurtre dans une assistance splendide, n’allait pas s'enlever librement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait vivement à ce que tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le symbole, cherchant une réponse dans l’éclat invariable de sa surface. La voyance, si elle lui avait admis une vision, devait de plus lui ce fait merveilleux d'obtenir laissé une issue. Il fallait déchiffrer au-delà du rayonnage, englober non seulement ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le cristal était la clef. Ce personnalité, simple mais omniprésent, n’était pas un simple changement de décor. Il représentait un espace empêche de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, marqué par l’anonymat événements et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une voie, un cours ténu qu’il devait passer par évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette assistance avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime enseigné. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son manufacture en direction des quartiers les plus fastueux de la grande ville. Les réceptions battaient leur remplissage dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la luminosité des instants interminables. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le symbole devait être livré organisait ce soir une réception brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir aperçu dans le cristal prendrait vie. Il se fondit parmi les consommateurs, évoluant dans un décor où chaque bouille dissimulé portait une sollicitation occulte. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait banale dans son liégeois, explorant chaque détail à la clarté vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la clarté tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, adoptant les convives, recherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque banque, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un moment figé du destin, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur capital. Alors, il aperçut l'obscur. Le même que celui perçu dans son glaçon. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était abandonné bouille à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas adjurer les yeux. Car cette fois, c’était notre rayon qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait pour finir que l’avenir ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.